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Pablo Mckinney
Periodista y escritor dominicano.

El gran arrabal del miedo. (y una patria llorando entre canciones)

julio 06, 2018
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“Amada mía, querida mía, ¡ay patria mía! de tumbo en tumbo, se pierde el rumbo de la alegría”.
Alberto Cortez.

PERO SIN THALÍA NI JOSÉ ALFREDO
A propósito de marginación social y de incitación a la delincuencia a partir de la impunidad más fantoche y “descará”; a propósito de que el país nacional se pierde en su violencia, se mata en su inseguridad, y de a chin en chin se va convirtiendo en una Honduras, pero con bancas de apuestas cada diez metros, puntos de drogas cada once; en El Salvador, pero con lavadores que aman la bachata; y en el más violento México, pero sin las concavidades perfectamente repetidas de la Thalía, ni las canciones de José Alfredo. Ahora que se nos desparrama la convivencia en la familia, en el barrio, la esquina; “para muestra” no un botón, sino un dolor, digamos que una lágrima de antifé por tanto miedo...

“A ESTA HORA EXACTAMENTE HAY UN NIóO EN LA CALLE”
Porque “A esta hora exactamente hay un niño en la calle”, lo que sigue a continuación, fue lo que añadió a la canción de Víctor Heredia que inmortalizó Mercedes Sosa, el talentoso y rebelde René, el chico Calle Trece. La que sigue, puede ser la historia de cualquier joven delincuente dominicano de esos barrios carenciados que, por carecer, no tuvieron ni familia, ni consejo, ni oportunidad, porque sólo contaron, eso sí, con un Estado que, con su vieja y cada vez más descarada impunidad, desde Nicolás de Ovando hasta ayer, no ha hecho sino inspirarles, conducirles al peor de los caminos. Este es un joven que, por no tener, no tuvo nunca una oportunidad, ni siquiera una esperanza. Este es un chico entre Villa María y Manganagua: “Todo lo toxico de mi país a mi me entra por la nariz/ Lavo autos, limpio zapatos, huelo pega y también huelo paco/. Robo billeteras, pero soy buena gente/ soy una sonrisa sin dientes/. Lluvia sin techo, uña con tierra, soy lo que sobro de la guerra/ un estomago vacío, soy un golpe en la rodilla que se cura con el frío//. El mejor guía turístico del arrabal/ por tres pesos te paseo por la capital/ No necesito visa pa’ volar por el redondel/ porque yo juego con aviones de papel//. Arroz con piedra, fango con vino/ y lo que me falta me lo imagino. // Cuando cae la noche duermo despierto, un ojo cerrado y el otro abierto/ por si los tigres me escupen un balazo//. Mi vida es como un circo, pero sin payasos//. Voy caminando por la zanja/ haciendo malabares con cinco naranjas //. Pidiendo plata a todos los que pueda/ en una bicicleta en una sola rueda //. Soy oxigeno para este continente, soy lo que descuido el presidente//. No te asustes si tengo mal aliento/ si me ves sin camisa con las tetillas al viento //. Yo soy un elemento mas del paisaje/ los residuos de la calle son mi camuflaje/ como algo que existe que parece de mentira/ algo sin vida pero que respira”.

DE SABINA A UN JARO EN LOS PRADITOS
De ese chico que describe René, cuentan que contó Sor Joaquín Cardenal Sabina, en una misa de madrugada a la que nunca asistió porque nunca fue celebrada. Este es su canto al Jaro: “Macarra de ceñido pantalón/ pandillero tatuado y suburbial/ hijo de la derrota y el alcohol/ sobrino del dolor, / primo hermano de la necesidad. // Tuviste por escuela una prisión, / por maestra una mesa de billar// Te lo montas de guapo y de matón, / de golfo y de ladrón/, y de darle al canuto cantidad. // Aún no tienes años pa’ votar, y ya pasas del rollo de vivir// Chorizo y delincuente habitual contra la propiedad/ de los que no te dejan elegir// (...) Que no se mueva nadie, has ordena’o // y van ya quince atracos en un mes. // Tu vieja apura el vino que has mercao (robado, p.m.) / y nunca ha pregunta’o: ¿De dónde sale todo este parné? // La pasma (la Policía, p.m.) va pisándote el talón/ (...) y una noche que andabas desarma’o / la muerte en una esquina te esperó, / te pegaron seis tiros descaraos/ y luego desangra’o/ te ingresaron en el piramidón (Hospital Universitario Ramón y Cajal, de Madrid, p.m.) // Pero antes de palmarla se te oyó decir: “Qué demasia’o” / de esta me sacan en televisión”ª

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